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6 septiembre 2009 7 06 /09 /septiembre /2009 17:07

 


¡Ay Carmela!



  En los postres mis abuelos nos pedían un poema, los recitábamos subidos en una silla y al final había aplausos y una moneda de recompensa, cuando recité El capitán pirata mi abuela me dio un duro.  Un duro en aquella época era mucho dinero, les debo mi afición a la poesía .
   Después los mayores tomaban café. Mi madre no quería que nos dieran café, mi abuela y Xon le replicaban que el anís era bueno para el vientre, el café con un poquito de anís lo podían tomar los niños, y tomábamos café. Luego me veo yaciendo en el banco de la antesala oscura con todo, los muebles y la gran cocinera económica bailando a mi alrededor. Cada vez que huelo ese aroma vuelvo a la cocina del Hostal. En los cafés de París, de toda Francia, cada mediodía y cada tarde, a la hora del aperitivo, abunda este olor a Pernod y Ricard y yo no paro de viajar hacia el banco del Hostal, la oscuridad, y la danza de cacharros, el anís, mi magdalena.

   Más tarde jugábamos al escondite subiendo y bajando escaleras, abriendo puertas, penetrando en las habitaciones, escondiéndonos bajo las camas. A mi hermano le daba reparo abrir la puerta misteriosa, a mí me atraía, no en los pisos de arriba en donde también había puertas prohibidas sino en el principal en donde había estado el comedor del Hostal y adonde pasaba mi abuelo cada día para ir a leer el periódico, la puerta daba al comedor-agujero... Con mi hermano, detrás , la abría procurando no hacer ruido, oíamos que nos gritaban “ ¡Oco! ¡no hi anasseu ! ” ¡cuidado! ¡no vayáis!
   Estaba el edificio tan bien situado, al lado del puente sobre el Ebro, que, en tiempo de bombardeos, era como víctima propiciatoria. La bomba había caido certera, dejando los muros indemnes y hundiendo el centro del comedor, pero el balcón que dominaba el río sobre el muro de sillares había resistido. A mi abuelo le gustaba leer la Vanguardia, sentado en el balcón. Para llegar hasta él había que bordear el agujero , cuando me veía asomarme a menudo me llamaba (si él no nos llamaba no debíamos ir) en el balcón mi Yayo Pepe tomaba el fresco que bajaba por el río.

  Este año 2009 han derribado la última casa de la
calle Argentina, a orillas del río, en la planta baja, els Ena
tenían la caballeriza, daba al Ebro, era una casa co
n vistas,
sentado en los bancos azulejeados de su terraza uno se deleitaba
contemplando el anochecer sobre el Monte Caro, hora bruja, el cielo
en rosa, azul y lila sobre la montaña tan azul como la Ste Victoire
de Cézanne. La terraza pequeña era preciosa, en los tres
costados, bancos con azulejos de dibujo persa, en azul y amarillo,

fin de siglo XIX,  evocaba, con menos pompa, los azulejos de los

jardines de Mª Luisa, en la plaza de España en Sevilla.

   Y como siempre en todas las casas derribadas han quedado en la pared las trazas de la vida perdida, restos preciosos para los antropólogos, los etnólogos, los arqueólogos: pintura, mosaicos, madera, se puede saber si los vecinos tenían niños, si había cuarto de aseo, si era alicatado, donde estaba el comedor, quizás el despacho, la pintura de la escalera en diagonal y con cambio de color a altura de hombre. Mi otra magdalena: todo un panel para los sueños de la niña que se paseaba por la Tortosa descuartizada de 1940.
   Al pasar por delante de la estación me decían “ahí naciste tú” y yo veía un solar lleno de escombros, ahora veo una casa pero ¿cómo era la de mi nacimiento? nací, me decían, en el primero, en el principal vivían mis abuelos maternos, los Fornós.

  Después de los puentes y la estación, las bombas destruyeron por doquier

también el barrio de pescadores (¿de qué?) asentado en el llano, el centro de Tortosa. Ahí se halla el mercado que durante años, hasta que lo remozaron para su centenario, ostentaba trazas de metralla. Pronto reconstruyeron en  lugar del barrio de pescadores  una plaza de estilo castellano rodeando el nuevo ayuntamiento de ladrillos y bordes blancos (el Madrid de los Austrias) tiene aún una sala con  vidriera en el techo ostentando el águila franquista.

   La riqueza y la fama, Tortosa las debía a su situación geografica, puente sobre el Ebro, cabeza de su delta, en aquella época el municipio de Tortosa llegaba hasta el faro de Buda, por el Ebro bajaban los cereales de Castilla hacia el Mediterráneo. En su lonja, en el siglo XV, se fijaba el precio del trigo en todo el Mediterráneo. Bajaba también la madera de la cordillera Ibérica, tenía arsenal aún a principios del siglo XX, última ciudad de Cataluña  hacia el Sur, era la primera plaza fuerte para defenderla en la encrucijada de los países catalanes  a la misma distancia de Valencia, Barcelona y Zaragoza, las tres capitales del reino de Aragón.

  En 1938 cuando las tropas de Franco, vencedoras en Aragón, llegaron a Vinaroz, cortando la ruta entre Valencia, donde estaba el gobierno de la República, y Cataluña aíslandola. Y Franco hubiera ganado, ya en el 38 . Por eso la batalla del Ebro, el 25 de Julio de 1938.

  Cuando dices Batalla del Ebro, te replican ¡Ay Carmela! ¿qué bonita canción! ¿cómo es?

http://www.youtube.com/watch?v=TaEgU7oBmTQ&NR=1


  Yo no sé nada de música ¡Ay Carmela! me parece una canción alegre y popular, algo que transmite el entusiasmo de los soldados republicanos, los rojos, que cruzan el Ebro, el 25 de Julio de 1938 y rechazan a las tropas franquistas, los moros, o como les llamaren. Pero esa canción me choca, me traspasa el corazón. A los dos o tres años no la conocía sin embargo aún hoy no puedo oír sin sobresalto el motor de un avión sobre mi cabeza, anoche mientras intentaba dormirme pasó uno, negros recuerdos en un paisaje soleado...

  En 1940 Tortosa era una ciudad en ruinas a la que habíamos vuelto todos ... los vivos, los muertos y los que murieron, o los que mataron después, aún no han vuelto todos, quedan en las fosas comunes fuera de los cementerios, en las cunetas de las carreteras, muertos como  Lorca, a quienes dieron la orden de correr y les fusilaron porque “se habían dado a la fuga.”
   No quedaron puentes intactos, de uno el más apreciado sólo queda aún hoy en día un pilar de sillares de piedra en medio del río, a su lado montaron aquel año  un puente de barcas como el que tenía Tortosa en el siglo XIX y que había sido destruido por un incendio, en 1897, creo. Hoy en día hay un libro que atribuye al pintor Arrasa 
una imaginación histórica porque un cuadro suyo representa Tortosa con el puente de barcas. Y los que no tienen memoria histórica son ellos, jóvenes historiadores, que ignoran que hubo una guerra y en ella una batalla del Ebro.
     Un día me llamó mi yayo (abuelo) al balcón, yo “ya era lo suficiente mayor para saber y acordarme...” me enseñó en la página de La Vanguardia el retrato de tres hombres y más arriba uno solo, el del Papa Pío XII con el dedo encima me dijo: “es un fill de puta, recorda-t-en tota la vida” luego señaló los otros tres: “éste es Stalin nos ayudó durante la guerra, éste Roosevelt se portó decentemente, éste Churchill 
també un fill de puta
Todo Yalta en germen,  yo tenía diez o doce años y supe y me acuerdo... la letra con sangre entra y mi vida durante y después de la Guerra Civil era pura sangre.


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Published by maririu - en mémoires
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Comentarios

Dumi 10/25/2009 18:57


Me ha gustado muchisimo este comentario mariuriu, es algo meláncolico por los recuerdos, pero es no sé como decirlo, humano quizás, una historia cotidiana llena de humanidad. Recuerdos , una niña
alegre que se ve repartida entre Catalunya y Francia , es así?, tierna la memoria de tu abuelo diciendote eso de el Papa. Recuerdos para tu historia, y que lugar más bello tienes en Monmartre que
yo conozco como turista claro, pero me encanta, y cuando andabamos en la Universidad siempre decíamos unas amigas y yo que nos iríamos a vivir en una buardilla en Montmartre, tiempos de Bohemia, de
ilusiones, de alegrias, a pesar de los pesares , fuimos felices con todo el Siroco en contra, Saludos.


maririu 10/29/2009 17:29


perdona Dumi me acabo de dar cuenta que también escribiste en los post que hice este verano, me alegra que te gusten, no pueden ser sin melancolía fue un triste pasado aunque también en situaciones
trágicas se es niño con lo que implica... gracias maca y buen panellets con lo que me gustan aquí no hay.comételos a mi salud.


estrella 10/15/2009 13:07


Maria... espero con impaciencia la siguiente entrega, que no tarde mucho, por favor.

Quería decirte que hacen falta estás páginas que cuentan qué significó la guerra incivil que nos partió el cuerpo y el alma a los españoles. Bueno, decir 'nos partió' por mi parte es quizás
excesivo porque yo no viví ese dolor en primera persona, pero sé muy bien qué significó.

Durante mucho tiempo he lamentado que mi padre muriera tan y tan joven; él, muchachito de la 'Quinta del Biberón', luchador en el frente del Ebro, salido en retirada y encerrado en un campo de
concentración francés, del que escapó, sin haber podido guardar todos sus recuerdos, de forma oral o escrita, como pensaba hacer. Pero tengo tantos recuerdos de lo que me contaba, de cómo fue
incorporarse a la guerra, de cómo fue la Batalla del Ebro, de lo que significó la retirada y el campo de concentración... y yo, que era una niña cuando me contaba esas cosas, me emocionaba
inmensamente cuando entendí lo que significaba escapar de ese lugar.

Él regresó, era un niño de 16 años. Regresó y no tuvo excesivos problemas, si pensamos que lo único que sucedió es que le volvieron a meter en otro campo, en Cádiz, y luego hizo algo así como siete
años de servicio militar... Mi padre, hombre creyente y practicante, aunque respetuoso con los que no lo eran, no fue un hombre de izquierdas, pero el respeto por los no creyentes fue igual para
los que políticamente se consideraban cercanos al comunismo o al socialismo. Es más, conoció a Comorera y de su boca nunca salió una palabra que denigrara su persona o su pensamiento. Al
contrario.

En fin... tantas cosas me contaba, tantas cosas había vivido, que de alguna manera cuando te leo pienso que él, al que le gustaban los avances tecnológicos como a un niño chico sus juguetes,
tendría ahora un blog y escribiría, contaría cómo fue, cómo les fue, cómo sobrevivieron entonces y después...

De los comentarios donde JC prefiero ni hablar. Algunos y algunas me ponen de los nervios. No digo nombres porque es cosa mía, pero, qué quieres... si me interesa la entrada, leo. Si no... que les
den dos duros. Ya te lo dije hace unos días, estoy de 'padres superiores' y de las que se pasan el día diciendo 'pero qué pasa, por qué no me hacen caso, por qué me ningunean' 'pero a cuento de qué
vienen estos comentarios' etc. etc. etc. hasta la gorra. Así que... de comentar, por ahora ¡nada de nada!.

Otra vez, no te demores demasiado en tu próxima entrega y disculpa la extensión... seguro que lo harás.

Un beso.


maririu 10/18/2009 08:49


Estrella  creo que este trabajo vale más con todo lo que le habéis aportado vosotros mis amigos comentaristas. Testigos de la Historia somos.
Por ahora me será difícil darle continuación porque mis recuerdos no fluyen hacia la misma mismita dirección cuando estoy en París.
 En realidad son unos complementarios de los otros. Como siempre.
Gracias un fuerte y cálido abrazo solecito.


Alena 09/19/2009 15:50

Joder...con perdón.
Estremece leerte.
¿Sabes?, a mi tio Ángel le mataron en El Ebro. El era "nacional". Y estuvo tres años enterrado en una fosa sin nombre hasta que su hermano fue a buscarlo.
Cuanto dolor nos hemos causado...Lo cuento aquí porque sé que me entiendes.En otros lugares es mejor callar

maririu 09/19/2009 17:52


gracias Alena por tu confianza, pienso como tú mucho dolor


isolda 09/16/2009 16:09

Maririu, te felicito. Me ha emocionado tu forma de contar esa historia, la tuya y la de los unos y los otros, finalmente.
Sigue con ella, la lucha hasta el final!
Jaramillo un beso y otro enorme para María Cugat. Que la inviten a dar conferencias,desde aquí lo pedimos.
A bientôt, cherie.

maririu 09/16/2009 22:39


gracias Isolda, necesito hacerlo y creo que es necesario, no sé si podré seguir hasta dentro de 10 días, viaje obliga, lástima no nos crucemos en Barcelona otra vezserá.


ulysse 09/15/2009 09:49

c'est super que t'ai écrit tout ça...on peu imprimer pour l'avoir en papier sous la main ?

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